Студия Литера

Фарс ли, сиротство разлито в любом ноябре:
солнце мелькает улыбкой Кота из Чешира,
мокнут дрова на пожухлой траве на дворе,
мыслей кусочки как мюсли – мечта фуражира.
Старые раны, болячки ли старые… кошки скребут…
каплет из крана, как время считает клепсидра…
Я ли в том зеркале, или какой атрибут
просто возник пузырьком на поверхности сидра?
Сидр – не шампанское, но и не кислые щи…
Выскочив в мир, будто камень из некой пращи,
так и летим, поражая не мир, а мишени.
Ох, как некстати всегда наступает излёт,
кажется, будто пространство смерзается в лёд,
странная радость замедленных передвижений…