Студия Литера

Время тянулось – медом
Из наклоненной чаши.
Долее, дольше, дальше
Растягиваясь, не рвалось.
Его ни меньше, ни больше
Не стало. Но все оно – наше,
Тонкое, как паутинка,
И прямое, как ось,
На которую – тесно-тесно
Осколками смальтовых створок
Миг за мигом нанизаны
Мы – как не были, нет
И не будем. Но скоро-нескоро
На последний прозрачный осколок
Упадет заоконный свет.